"La Isla" de Aldous Huxley

La isla es una novela de Aldous Huxley, publicada por primera vez en 1962. Es la historia de Will Farnaby, un periodista con aires de poeta viviendo en una isla de ficción llamada Pala. La isla es la contracara de Un mundo feliz.

Un elemento central de la cultura de dicha isla es el detenimiento de la industrialización, pensado para poder brindar un tiempo de trabajo así como también de ocio y contemplación. Para los habitantes de la isla, el progreso significa una actitud selectiva frente a la tecnología, la cual Huxley contrasta con la subdesarrollada pobreza de la isla vecina Rendang y con el superdesarrollo del occidente industrializado. Los Palaneses gozan del perfeccionamiento de la ciencia moderna y la tecnología para mejorar la medicina y la nutrición, pero rechazan la industrialización. Por ejemplo, la energía Hidroeléctrica está disponible para la refrigeración, para poder guardar alimentos frescos, mejorar la nutrición y protegerse del hambre. Huxley veía a esta modernización selectiva como esencial para su sociedad, incluso si esto significara que no estuvieran preparados para defenderse militarmente de sus vecinos, quienes desean robar sus recursos naturales.

(Extraido de Wikipedia)

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EL PERRO COJO (Manuel Benítez Carrasco)

Acabo de oír este poema en Onda Cero, en el programa "Como el perro y el gato" es largo pero precioso, tierno, con una sensibilidad muy especial.

Con una pata colgando,
despojo de una pedrada,
pasó el perro por mi lado,
un perro de pobre casta.
Uno de esos callejeros,
pobres de sangre y estampa.
Nacen en cualquier rincón,
de perras tristes y flacas,
destinados a comer
basuras de plaza en plaza.
Cuando pequeños, qué finos
y ágiles son en la infancia,
baloncitos de peluche,
tibios borlones de lana,
los miman, los acurrucan,
los sacan al sol, les cantan.
Cuando mayores, al tiempo
que ven que se fue la gracia,
los dejan a su ventura,
mendigos de casa en casa,
sus hambres por los rincones
y su sed sobre las charcas.
Qué tristes ojos que tienen,
que recóndita mirada
como si en ella pusieran
su dolor a media asta.
Y se mueren de tristeza
a la sombra de una tapia,
si es que un lazo no les da
una muerte anticipada.
Yo le llamo: psss, psss, psss.
Todo orejas asustadas,
todo hociquito curioso,
todo sed, hambre y nostalgia,
el perro escucha mi voz,
olfatea mis palabras
como esperando o temiendo
pan, caricias... o pedradas,
no en vano lleva marcado
un mal recuerdo en su pata.
Lo vuelvo a llamar: psss, psss.
Dócil a medias avanza
moviendo el rabo con miedo
y las orejitas gachas.
Chasco los dedos; le digo:
"ven aquí, no te hago nada,
vamos, vamos, ven aquí".
Y adiós la desconfianza.
Que ya se tiende a mis pies,
a tiernos aullidos habla,
ladra para hablar más fuerte,
salta, gira; gira, salta;
llora, ríe; ríe, llora;
lengua, orejas, ojos, patas
y el rabo es un incansable
abanico de palabras.
Es su alegría tan grande
que más que hablarme, me canta.
"¿Qué piedra te dejó cojo?
Sí, sí, sí, malhaya".
El perro me entiende; sabe
que maldigo la pedrada,
aquella pedrada dura
que le destrozó la pata
y él, con el rabo, me dice
que me agradece la lástima.
"Pero tú no te preocupes,
ya no ha de faltarte nada.
Yo también soy callejero,
aunque de distintas plazas
y a patita coja y triste
voy de jornada en jornada.
Las piedras que me tiraron
me dejaron coja el alma.
Entre basuras de tierra
tengo mi pan y mi almohada.
Vamos, pues, perrito mío,
vamos, anda que te anda,
con nuestra cojera a cuestas,
con nuestra tristeza en andas,
yo por mis calles oscuras,
tú por tus calles calladas,
tú la pedrada en el cuerpo,
yo la pedrada en el alma
y cuando mueras, amigo,
yo te enterraré en mi casa
bajo un letrero: «aquí yace
un amigo de mi infancia».
Y en el cielo de los perros,
pan tierno y carne mechada,
te regalará San Roque
una muleta de plata.
Compañeros, si los hay,
amigos donde los haya,
mi perro y yo por la vida:
pan pobre, rica compaña...
Era joven y era viejo;
por más que yo lo cuidaba,
el tiempo malo pasado
lo dejó medio sin alma.
Y fueron muchas las hambres,
mucho peso en sus tres patas
y una mañana, en el huerto,
debajo de mi ventana,
lo encontré tendido, frío,
como una piedra mojada,
un duro musgo de pelo,
con el rocío brillaba.
Ya estaba mi pobre perro
muerto de las cuatro patas.
Hacia el cielo de los perros
se fue, anda que te anda,
las orejas de relente
y el hociquillo de escarcha.
Portero y dueño del cielo
San Roque en la puerta estaba:
ortopédico de mimos,
cirujano de palabras,
bien surtido de intercambios
con que curar viejas taras.
"Para ti... un rabo de oro;
para ti... un ojo de ámbar;
tú... tus orejas de nieve;
tú... tus colmillos de escarcha.
Y tú, —mi perro reía—,
tú... tu muleta de plata".
Ahora ya sé por qué está
la noche agujereada:
¿Estrellas... luceros...? No,
es mi perro cuando anda...
con la muleta va haciendo
agujeritos de plata.

Autor: MANUEL BENÍTEZ CARRASCO

Relato de un náufrago

Os dejo este pequeño gran libro de García Márquez. Muchos ya lo habreis leido y seguro que os pasó igual que a mi, que lo leí de un tirón porque fui incapaz de dejar de leerlo.

Pincha sobre la imagen para abrir el libro.

"El profeta " de Gibran Khalil Gibran

Hace un par de dias me comentaba Pepi que porqué no escribía algo de Gibran Khalil Gibran, que tenía muy buenas frases, y me pasó la última que he puesto.
Gibran Khalil nació en El Líbano en 1883 y murió con 48 años. Fué poeta, filósofo, pintor, novelista... aficiones que ya tenía desde pequeño.
Fué un niño de naturaleza solitaria y gran sensibilidad, influenciado en esta primera etapa por su abuelo materno que era sacerdote maronita*.
Con 11 años emigró con su familia a Estados Unidos aunque volvió en varias ocasiones a su pais natal.

El libro mas conocido de Gibran es "El profeta" que considero un libro de cabecera, para leerlo despacito, saboreando e interiorizando sus enseñanzas.
Es un libro muy bello, tanto por su forma, parece mas poesía que prosa, como por su fondo, colmado de valores tan necesarios y tan venidos a menos en estos tiempos. Es una guía para la vida. Habla del amor, del matrimonio, los hijos , el trabajo...

Para quien no le conozca, he encontrado el libro en versión online por si le queréis leer.




Para leer el libro pincha sobre esta imagen.



* He sentido curiosidad porque no sabía que era un sacerdote maronita y es muy interesante, ¡ no tenía ni idea !, lo cuento en la próxima entrada.

Y uno Aprende... de BORGES

Y uno aprende
que hay momentos en los que no se puede controlar la vida,
es una barca que va a la deriva,
y uno aprende,
que hasta la tempestad más arrolladora acaba por calmarse,
que el tiempo es el mayor sabio,
y uno aprende cada día, cada año,
que más vale luchar por un sueño imposible,
que quedarse parado y lamentarse,
y uno aprende, todos los días uno aprende,
que el que no arriesga no gana,
y que sobrevivir no es lo mismo que vivir,
y uno aprende que nunca dejará de aprender,
que en cada circunstancia siempre hay una lección,
cada año, cada día, cada minuto,
si uno quiere,
uno aprende.
Y uno aprende…
después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.
Y uno aprende
que el amor
no significa recostarse
y una compañía
no significa seguridad.
Y uno empieza a aprender…
que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y que uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno del mañana
es demasiado inseguro para planes…
y los futuros tienen una forma
de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende
que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma,
en lugar de esperar
que alguien le traiga flores.
Y uno aprende…
que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
Y uno aprende y aprende....
Y con cada día uno aprende.

Jose Luis Borges